Сыну задали учить стихотворение Бунина.   В принципе, у него хорошая память. Но это если надо запомнить что-то интересное.  Не Бунина.  На Бунина - плохая. Бунин - скукота.  Тут больше не память, а выдержка тренируется.  Слышу - сидит, учит, бормочет... Бубнит Бунина.  "Ярким пурпуром зажглися...А с рассветом на село....На поля, на сад пустынный....запоздалой вереницею гусей..." Приходит к нам в комнату. - Мам, пап, проверьте у меня стих. Бу... Бунина.  - Стих Бубунина? Отлично! - радуется муж...

Каждому поэту свойственно задумываться: а существует ли жизнь после жизни? И это вопрос не реинкарнации, а в сакральном моменте финального дня, который обязательно настанет у каждого из нас. И каждый прожитый день, как косточка на невидимых счетах, двигается влево с глухим стуком. А мы все торопимся жить... и подводить черту совсем не хочется. И чем больше прожито дней - тем ценнее те, что остались. Марина Цветаева писала: "Уж сколько их упало в эту бездну разверзтую вдали! Настанет день, когда...