Я люблю раскапывать могилы. Есть в этом что-то расслабляющее. Взмах лопатой – и комья грязи отлетают в сторону. Острый край рубит землю, как нож режет разлагающуюся плоть. Сверху накрапывает дождь. Стремительно темнеет, и на кладбище наползает густой туман. Ранний ноябрь. Промозглый, страшный, мертвый. Время некромантов. – Прекрати! Что ты делаешь?! А вот и гости. Может, стоило поставить пару защитных печатей, чтобы никто не тревожил. Хотя силы на такую мелочь тратить не хотелось. – Оставь мою дочь в покое! – кричит женщина...

Эту историю поведал мне мой отец. Он живет в небольшом селе в Пермском крае. И так сложилось, что за ним закрепилось профессия копальщика могил. Так то он сварщиком в колхозе работает, но если у кого то умирает близкий, то они обращаются к отцу, чтобы он выкопал могилу. На счету отца, по его словам уже более 60 могил выкопано. И так со временем от стал сторожилой кладбища. Он знает его как свои пять пальцев, знает где кто похоронен и какой был человек при жизни. У него даже традиция появилась, проводить ночь в Троицу на кладбище, среди покойных...