— Куда же ты в такую стынь собираешься, Игнат? — тихо спросила Марфа, поправляя пуховую шаль на плечах. — Мороз за окном такой, что старые сосны трещат, а ты все со своими снастями возишься. Метель только улеглась, тропы замело. — Надо, Марфуша, надо, — спокойно отозвался Игнат, затягивая жесткие ремни на подшитых валенках. — Зима в этом году долгая, запасы тают. Да и не привыкать мне к стуже, тайга — она ведь своих не обижает, если к ней с добрым сердцем идти. Я до Черной полыньи дойду, там всегда клев хороший, и обратно...