Солнце только-только поднялось над Пиреем, но рынок уже гудел, как растревоженный улей. Солёный ветер с моря смешивался с запахом пота, пряностей и чего-то горького — будто сама земля здесь помнила, сколько слёз пролито на этих камнях. Софокл шёл по рядам, щурясь от яркого света, и старался не смотреть в глаза тем, кто стоял на помостах. Он не был жестоким человеком, но сегодня ему нужен был работник — не просто пара крепких рук, а тот, кто сможет держать ритм в мастерской, не сломается к полудню и не будет ныть...