В квартире пахло пережаренным тостом и холодным безразличием. Анна поправила тяжелые очки в роговой оправе, которые вечно сползали на кончик носа, и поставила перед Вадимом тарелку. Он даже не поднял глаз от экрана смартфона. — Опять эти жуткие мешковатые свитера, Ань, — бросил он, лениво ковыряя завтрак. — Ты в свои тридцать два выглядишь как библиотекарша на пенсии. Знаешь, как мужики на работе называют своих жен? «Мои королевы». А ты… ты как бесцветная моль. Честное слово, иногда мне кажется, что если ты встанешь на фоне серой стены, я тебя просто не найду...