— Маркушка? Голос прозвучал так, будто ударил его обухом по голове. Марк обернулся. Перед ним стоял незнакомый мужчина – коренастый, в замасленной спецовке, с глазами, полными невероятного ужаса и надежды. — Это… это не может быть… — мужчина шагнул ближе, дрожащие руки потянулись к его лицу. — Ты? Правда ты? Марк отпрянул. Он не помнил этого человека. Но что-то внутри сжалось – глухая, давно забытая боль. — Вы… вы меня знаете? — голос сорвался на хрип. Мужчина захрипел, будто его душили. — Как же я могу не знать? — прошептал он...

— Алин, привет. Тут такое дело, братья мои приехали. Только что позвонили, уже на вокзале. Голос Димы в телефонной трубке был нарочито бодрым, с той чуть виноватой интонацией, которую Алина научилась распознавать безошибочно. Это был голос человека, который собирается сообщить неприятную новость, но маскирует её под что-то обыденное и незначительное. Она стояла посреди кухни, в воздухе висел густой аромат жареного лука и специй. В её руке была деревянная лопатка, которой она помешивала в сковороде готовящийся ужин...