Ты выходишь из школы, уже темно, метель воет и очень страшно идти в сгустившиеся сумерки. Но вот ты окидываешь взглядом школьный двор. И видишь его, там, в темноте у калитки. Мартин выше любого из людей. Его огромная белая фигура заметна даже в полной темноте. И ты бежишь к нему, всовываешь маленькую ручку в его ладонь, и вы идете... Идете туда, где горит свет. Где теплый чай и сухие носки. Туда, где стихает метель, и снег медленно, огромным белым одеялом, укрывает дома. Мартин умеет ждать, он стоит за углом двора...

Я смотрел «Игру престолов» с упоением. Не пропускал ни одной серии. Ждал, как дождя в засуху. Даже начальные титры не перематывал — настолько всё было на пределе. Каждый вечер с новым эпизодом казался маленьким праздником. Мир Мартина поглощал полностью, с головой, с холодным Севером и Железным троном. Я переживал за Старков, презирал Болтонов и внимательно следил за тем, кто у нас там ещё в списке тех, к кому не стоит привязываться надолго. Да, ближе к шестому сезону в воздухе запахло гарью. Как будто огонь дракона нещадно прошёлся по логике сценария...