Письменный стол в кабинете старшего лейтенанта госбезопасности Антона Беззубова был наглухо заставлен папками. Утренний свет просачивался сквозь пыльное окно и ложился неровными полосами на бумаги. Батарея под подоконником молчала, как и вся система в здании на набережной Мойки — отопление в этом крыле не работало уже третью неделю. Здание выстужалось, как погреб. И всё же — никому не было дела. Антон сидел, не двигаясь, будто слушал. В руках он держал дело номер сто тридцать шесть дробь двадцать четыре — тонкое, не особо примечательное...

Анна сидела в маленьком кафе напротив своего офиса. Тридцать лет. Пора уже смириться с одиночеством. Коллеги давно перестали сватать друзей. Подруги говорили о детях. Анна говорила о работе. — Извините, можно к вам? — голос был мягкий, уверенный. Анна подняла глаза. Мужчина лет тридцати пяти, в дорогой рубашке. Улыбка располагала к себе. В кафе было много свободных столиков. Но он выбрал ее. — Конечно, — Анна кивнула на стул напротив. — Михаил, — представился незнакомец. — А вы? — Анна. — Красивое имя...