Этот вторник начался не с кофе, а с грандиозного скандала. В последнее время атмосфера в доме накалилась настолько, что хоть топор вешай. Моему мужу, Марату, кажется, что я нахожусь на затяжном курорте. - Ты просто не умеешь вести бюджет! - заявил он утром, завязывая галстук перед зеркалом. - Я работаю как проклятый, а деньги утекают сквозь пальцы. Куда ты их деваешь? Я стояла в халате, с нечесаной головой (Артем не спал всю ночь), и чувствовала, как к горлу подкатывает обида. Пыталась объяснить,...