Скрежет ключа в замке всегда был для меня звуком домашнего уюта. Но сегодня он прозвучал как выстрел. Я стояла на кухне, машинально помешивая уже остывший грибной суп — любимый суп Вадима. Двадцать лет я знала, что в 19:15 дверь откроется, он снимет пальто, бросит ключи на консоль и скажет: «Надя, чем так вкусно пахнет?». Но сегодня Вадим вошел в кухню, не снимая куртки. Его лицо, обычно спокойное и волевое, казалось застывшей маской. Он не смотрел на меня. Его взгляд блуждал по идеально чистым столешницам,...