Тимур врывается на кухню, как буря. Глаза пылают, губы сжаты в тонкую линию, пыхтит, как разъяренный бык. Но столько от злости, или быстрого бега по лестнице, а от того, что я только что превратила его драгоценную «БМВ» в произведение абстрактного искусства. В общем, как и его самого. Бежевая краска, густая и липкая, хаотичными пятнами разбрызгана по его брендовому пиджаку. Несколько капель даже подсохли у него в волосах. Да и запах от него соответствующий начинает распространяться по кухне. – Алиса! – рычит он...