— Ужас, да что ты творишь! — Люда швырнула пляжную сумку на пол так, что из неё высыпались флакончики с кремом от загара. Янтарные капли брызнули на белую плитку прихожей, словно слёзы несбывшихся надежд. Аркаша даже не поднял взгляд от телефона, всё ещё прижатого к уху. Его лицо было серым, как старая замазка на окнах их двухкомнатной квартиры на Васильевском. — Мамочка, ну конечно, конечно... Да я же говорю — Люда сейчас к тебе приедет... — Он говорил тем особенным голосом, каким разговаривают с больными детьми...

– Будем мамке 40 штук в месяц отстёгивать, – как бы между прочим сказал Андрей, разбирая продукты из пакетов. Марина застыла с наполовину вымытой тарелкой в руках. Струя воды продолжала бить по фарфору, но она этого не замечала. – Ты что сейчас сказал? – Говорю, маме нужно помогать, – Андрей старательно избегал её взгляда, методично выкладывая йогурты в холодильник. – Сорок тысяч. Ежемесячно. – С какой стати? – Марина выключила воду и повернулась к мужу. – Она же только что продала квартиру. За очень хорошие деньги, между прочим...