Я сидел за столиком в кафе, терзая салфетку в пальцах, и думал, что вот оно — момент истины, когда твоя собственная глупость смотрит на тебя из зеркального фасада тостера за стойкой. Воздух был густой от запаха свежемолотого кофе, карамели и чужого благополучия. Звенела посуда, шипел пар из кофемашины, смеялась где-то пара на летней веранде. А у меня внутри была тихая паника, холодная и липкая, как разлитый сладкий сироп. Её звали Вероника. Мы познакомились в сети, и её профиль дышал той самой зрелой элегантностью, которой мне так не хватало в вечном карнавале двадцатилетних селфи...