— Не надо нам твоего торта, Лена и к Тёме я в эти выходные не приду, у меня дела, — голос свекрови в трубке звучал холодно. Я замерла посреди кухни с коробкой домашнего «Наполеона» в руках. Коржи пропитывались ночь, крем я взбивала вручную, как она любит — без миксера, венчиком, чтобы текстура была «та самая». Тёмка, мой четырёхлетний сын, сидел на ламинате и возил пластмассовым самосвалом, напевая что-то из «Синего трактора». — Валентина Петровна, но вы же обещали, — я старалась говорить ровно, хотя внутри всё сжалось...