Последний клик компьютерной мыши прозвучал особенно громко в вечерней тишине. Я закрыла отчет и с наслаждением потянулась, чувствуя, как ноет спина от долгого сидения за столом. Из кухни доносился привычный стук ножа и аромат тушеной курицы с картошкой. Обычный четверг. Обычный вечер. Сергей, мой муж, уже сидел за столом и листал что-то на телефоне. Он выглядел уставшим. — Ну как, бухгалтерша, все декларации победила? — он устало улыбнулся мне, откладывая телефон. — Еще бы. Голова кругом. Хоть бы...

— Нет-нет, Сашенька, стол нужно ставить не сюда. Свет падает неправильно, будешь щуриться. Вот сюда, к этой стене. Тут утреннее солнце, для концентрации — идеально. — Точно, мам! И от окна подальше, зимой дуть не будет. А сюда тогда можно стеллаж для документов. Высокий, до самого потолка. Яна вставила ключ в замочную скважину. Привычный, мягкий щелчок, с которым тяжёлая дверь отворялась в её личную крепость, сегодня прозвучал как-то неуместно. Из гостиной доносились голоса — оживлённый, полный энтузиазма голос мужа и властный, не терпящий возражений тембр его матери, Марины Викторовны...