— Алин, тут дело такое… Мне прописаться у тебя надо, — Стас произнес это буднично, почти не отрываясь от экрана телефона, словно просил передать ему соль. Алина, которая в этот момент протирала стеклянную полку в серванте, замерла. Ее рука с тряпкой остановилась на полпути. Она медленно повернулась к мужу, который развалился на диване, томно листая ленту новостей. — Что сделать? — переспросила она, думая, что ей послышалось. — Прописаться, говорю. Постоянную регистрацию сделать. В твоей квартире, — он наконец оторвал взгляд от телефона и посмотрел на нее так, будто она была немного тугодумной...

— Простите, вы ошиблись квартирой, — голос Алины прозвучал на удивление ровно, хотя внутри все сжалось в ледяной комок. Женщина лет шестидесяти, с лицом, испещренным сеткой усталых морщин, оторвалась от распаковки клетчатой сумки прямо посреди гостиной. Она смерила Алину тяжелым, оценивающим взглядом. Рядом с ней на диване, закинув ногу на ногу, сидел хмурый мужчина лет сорока с залысинами и дешевой сигаретой в углу рта. Дым медленно плыл к потолку, и Алина поморщилась. В их квартире никогда не курили...