Фурия проснулась оттого, что кто-то дышал ей в лицо. Это было не сновидение, не остаточный образ из книжного сна, где страницы сворачивались воронками и утягивали в чужие эпохи. Это было вполне реально, осязаемо и — влажно. Три носа. Чёрные, с прохладной утренней сыростью, они зависли в опасной близости от её лица, синхронно втягивая воздух и выпуская его обратно короткими, щекочущими толчками. Пахло собачьей шерстью, зубной пастой — явно успели воспользоваться, молодцы — и чуть-чуть вчерашним освежителем воздуха, которым Маршал, судя по стойкости аромата, опрыскал себя с ног до головы...