– Кто из вас это написал? Признавайтесь по-хорошему! Пётр Ильич Селезнёв стоял посреди двора в расстёгнутой куртке и домашних тапках. В вытянутой руке он держал мокрый, размякший клочок бумаги, как держат пойманную гадюку: и выбросить страшно, и в руках держать невмоготу. Была суббота, семь утра. Октябрьский дождь только-только отошёл, оставив после себя лужи, холодный блеск на крышах и запах прелой листвы. Бабки на лавочке у второго подъезда переглянулись. – Ты чего орёшь, Ильич? – осторожно спросила Зоя Макаровна, дворничиха, опираясь на метлу...