Ирина пришла с работы в половине седьмого, повесила куртку на крючок и замерла. На кухонном столе стояла чашка. Белая, с отчётливым отпечатком розовой помады на краю. Ирина помаду не носила. Дима — тем более. — Дим, — позвала она негромко, — это чья? Дима выглянул из комнаты с таким выражением, как будто его спросили, почему вода мокрая. — Оля заходила. — Когда? — В шесть где-то. — Мы же оба были на работе. — Ну и что? У неё же ключ есть. Он произнёс это так спокойно, что Ирина на секунду засомневалась:...