Вадим стоял посреди спальни, брезгливо удерживая за плечико чуть влажную сорочку бледно-голубого цвета. Он смотрел на жену так, словно она только что провалила важнейший экзамен в своей жизни. — Моя мама успевала и смены на заводе отстаивать, и рубашки мне и отцу наглаживать до хруста. А ты с одним воротником справиться не можешь? 40-летняя Ксения сидела за письменным столом. Перед ней светился экран ноутбука с открытой таблицей квартального отчета, а сбоку лежала развернутая тетрадь сына-первоклассника, в которой кривые крючки никак не хотели складываться в ровные буквы...

Галина нашла записку в четверг. Обычный четверг, ничем не примечательный. Она разбирала его куртку перед стиркой, проверяла карманы, как делала это сотни раз, и пальцы наткнулись на сложенный вчетверо листок. Почерк был не его. Круглый, с завитками на «д» и «у», почерк женщины, которая старается писать красиво. «Жду в субботу. Целую. Н.» Галина прочитала дважды. Потом сложила обратно, убрала в карман и повесила куртку на крючок. Чайник закипел. Она сняла его, налила воду в кружку с отколотым краем и стала помешивать ложкой, хотя сахар давно не клала...