— Игорюш, привет. Мне нужно немного, тысяч двадцать до конца месяца, а то совсем на мели. Голос сестры, нарочито жалобный и тонкий, ударил Игоря по ушам, едва он переступил порог собственной квартиры. Он молча стянул с ног ботинки, чувствуя, как гудят ступни после двенадцатичасовой смены. В нос ударил запах жареного мяса — жена готовила ужин. Из детской доносился смех сына, смотревшего мультики. Это были звуки его мира. Мира, который он строил, в который вкладывал все свои силы. И голос Даши был в этом мире чужеродным, диссонирующим элементом...

— Нет, мама, я не понимаю. Совсем, — Арина прижала телефон плечом к уху, продолжая механически протирать и без того чистую столешницу. Голос свекрови, обычно медоточивый и вкрадчивый, сейчас звенел сталью. — А что тут понимать, Ариночка? У Светы горе. Муж ее, этот проходимец, выставил ее с Лёшенькой. Куда ей идти? Не на улицу же. К нам в двушку? Ты же знаешь, у нас с отцом одна комната, вторая — гостиная. А у вас дом. Целый дом! Арина закрыла глаза. Дом. Да, у них с Кириллом был дом. Не дворец, но...