Вечер пятницы обещал быть тихим и уютным. Мы с дочерью Алисой, тринадцатилетней девчонкой с двумя косичками и вечно испачканными мукой руками, готовили пиццу. Я раскатывала тесто, Алиса нарезала колбасу и, щурясь от удовольствия, рассказывала про летний лагерь...