Я вернулась из поликлиники, открыла дверь своей квартиры — и не узнала свою комнату. Моего кресла у окна не было. Не было швейного столика, за которым я просидела сорок лет. Шкафа с тканями — не было. Вместо всего этого посреди комнаты стояла разобранная детская кроватка в коробке, рулон голубых обоев в углу, и Карина, невестка, с измерительной лентой в руках прикидывала что-то у стены. — О, мам, вы уже пришли! — обернулась она, ничуть не смутившись. — А мы вам сюрприз. Тут будет детская. Светлая ведь комната, и окно на юг, малышу самое то...