Дождь отстукивал по крыше ее старенького хэтчбека унылый, навязчивый ритм. Именно такой ритм, под который так и тянет свернуть куда-нибудь на обочину, закрыть глаза и забыться. Но Вика ехала дальше. За стеклом плыли не просто бескрайние мокрые поля и хмурый лес – плыло ее неожиданное, абсурдное наследство. Пахло в салоне сыростью и остывшим кофе из термоса. Она свернула на разбитую грунтовку, ставшую после ливня рекой жирной черной грязи. Машину бросало из стороны в сторону. Руки на руле побелели в костяшках...

Здравствуйте, дорогие читатели «Вятского Хутора»! Как быстро летит время! Кажется, только вчера мы наслаждались длинными летними днями, а теперь природа вступает в осень. Уже сейчас замечаю, как стремительно темнеет за окном − сумерки опускаются на хутор ровно в половине восьмого вечера. И с каждым днём закат становится всё раньше, а рассвет − всё позже. Знаете, что интересно? Среди всех осенних месяцев самым тёмным для меня остаётся ноябрь. В это время года природа словно замирает в ожидании зимы: дни короткие, ночи длинные, а земля ещё не укрыта белоснежным покрывалом...