Багряное солнце уходит в закат, темнеет, спадает напряжение знойного дня. Стрижи, до этого неугомонно перекликающиеся протяжным писком, пролетающие низко, над самой землей - замолкают, уступая место неугомонному стрекоту кузнечиков в траве. Остывает водная гладь старых заброшенных, поросших камышом карьеров. И в лесу - томно, низко, ухает птица. На песке, возле самой воды, горит костерок. Две фигуры - мужская и женская, сидят поодаль, друг напротив друга. Неуловимо веет от фигур возрастом, опытом, привычкой сидеть вот так, именно здесь, именно на этих, своих местах...

День выдался пасмурным и прохладным. Серые облака низко нависли над землёй. Они медленно ползли по небу, словно время для них не имело значения. Солнце пыталось выглянуть из-за тучек, но те были непреклонны в своём желании посильнее затянуть небосвод. Под сильными порывами ветра деревья вздрагивали и склоняли свои кроны, подчиняясь и признавая его силу. Шелест листьев напоминал морской прибой, когда волны обрушиваются на берег, а пена, смеясь, нежит в страстных объятиях. Холодный воздух своими ледяными пальцами пытался пробраться под одежду, дотронуться до обжигающей теплом кожи...