Дверь мне открыла женщина. Не Андрей, который полчаса назад прислал сообщение: "Жду, ужин почти готов", а незнакомая, по-домашнему уютная блондинка в фартуке. В руках она держала полотенце, и от неё пахло сдобным тестом - запахом, который никак не вязался с образом сорокапятилетнего холостяка-программиста, начинающего жизнь "с чистого листа". - Ой, вы, наверное, Светлана? - спросила она просто, без тени смущения. - А Андрюша в магазин выскочил, хлеб забыл. Проходите, не стойте на сквозняке. Я переступила порог, чувствуя, как внутри натягивается тонкая, неприятная струна...