Серый талон с номером «Б-042» в пальцах Вадима уже превратился в мягкий влажный комок. Он мял его непрерывно, перекатывая между большим и указательным пальцами, и каждые сорок секунд поглядывал на электронное табло над стойками операторов. Елена сидела рядом на низком кожаном диване, не снимая перчаток. За панорамным окном отделения банка на проспекте Мира моросил мелкий ноябрьский дождь, размазывая огни фар по мокрому асфальту. Воздух в зале пах мокрой шерстью, дешевым растворимым кофе из автомата и теплым озоном от работающих копиров...