Я стояла посреди тесной кухни нашей (точнее, её) хрущевки, сжимая в руках шершавую деревянную ручку. Вода в пластиковом ведре у моих ног уже остыла и покрылась мыльной пленкой. На часах было семь утра. — Зинаида Петровна, но сегодня же... — начала я, сглатывая горький ком в горле, который мешал дышать. — Что «сегодня»? Праздник великий? Подумаешь, двадцать шесть лет исполнилось. Королева нашлась! — фыркнула свекровь, поправляя на груди застиранный махровый халат. — В твои годы я уже на ткацкой фабрике в две смены пахала и Павлика в одиночку поднимала! А ты что? Булки лепишь за копейки...