В три часа ночи тишина в нашей квартире была плотной, вязкой, как застывшая смола. Я проснулась не от звука, а от холода — место рядом со мной остыло. Андрея не было. Свет из коридора тонкой полоской падал на паркет. Я встала, ступая на цыпочках, движимая тем липким, неприятным предчувствием, которое обычно называют женской интуицией, хотя на самом деле это просто страх. Дверь в гостиную была приоткрыта. Он стоял у окна, спиной ко мне. Силуэт мужа, такого родного, знакомого до каждой родинки, сейчас казался чужим и угловатым...