Утро субботы выдалось на редкость приятным, ровно до того момента, как я свернула в соседний двор. Мой маршрут в любимую пекарню за свежим хлебом пролегал мимо дома Бориса Аркадьевича, родного дяди моего мужа. Я планировала просто пройти мимо, наслаждаясь утренним солнцем и заслуженным выходным, но мой план рухнул, едва я заметила знакомую фигуру. Дядя стоял возле своего темно-синего седана с открытым капотом в позе возмущенного суслика-дозорного, обнаружившего пропажу запасов, уперев руки в боки...