Холодное свечение экрана безжалостно резало уставшие глаза в полумраке спальни. Даша сидела на самом краю кровати, судорожно вцепившись пальцами в край пододеяльника. Мерное тиканье настенных часов казалось оглушительным, словно кто-то методично стучал молоточком по стеклу. Она не отрываясь смотрела на строчки текста в открытом мессенджере мужа, и внутри всё сжималось от обиды. Предательство имело вполне конкретный вкус — вкус того самого растворимого кофе, который Максим так любил пить по утрам...