Нина Павловна стояла у плиты и механически помешивала борщ. Густой, наваристый, с идеальными кусочками говядины — такой, как любил ее муж Валера. По кухне плыл аромат лаврового листа и чеснока, смешиваясь с привычным, слегка затхлым запахом их тридцатилетнего брака. Из гостиной доносился надрывный голос спортивного комментатора и мерное покряхтывание Валеры. — Нин! — крикнул он, не отрываясь от экрана. — Ты там уснула, что ли? Неси ужин, наши в меньшинстве остались, мне нервничать нельзя! Нина посмотрела на половник в своей руке...