ПРЕДЫДУЩАЯ ЧАСТЬ↩ Борис Ильич места себе не находил, узнав, что его дочь заболела. Закончив срочное совещание, он тут же позвонил домой. — Здравствуйте, Борис Ильич, — в трубке раздался приглушённый голос Алексея. — Алёша, — удивился Борис. — Почему ты взял трубку? Как там Лиза? — Ей совсем плохо, но она дома, — ответил Алексей. — Не переживайте, она сейчас спит. Дайте мне трубку, я хочу убедиться, что она в порядке. — Подождите минуту, я выйду из комнаты, чтобы не разбудить, — прошептал Алексей...

Воскресное утро всегда ощущается иначе. Особенно если на календаре 4 октября 2026 года, на улице моросит промозглый осенний дождь, а ты едешь в автосервис. Я сидел за рулем своего пятнадцатилетнего хэтчбека — машина сошла с конвейера еще в 2011 году. За полтора десятка лет она сменила троих владельцев, вдоволь наглоталась едких зимних реагентов на дорогах, перенесла десяток мелких стычек на тесных парковках и однажды совершила крайне неудачный полет через открытый канализационный люк. Ездила она...

В промозглый понедельник из моего холодильника бесследно испарилась целая прямоугольная керамическая форма с сытной картофельной запеканкой. Это была не скромная четвертинка и даже не половина порции: исчез весь увесистый пласт с мясным фаршем, золотистой сырной корочкой и тушёным луком, который я с утра пораньше бережно готовила в духовке перед началом тяжёлой рабочей смены. Вместо благоухающего ужина на стеклянной полке сиротливо примостился шуршащий целлофановый пакетик с шестью бледными тепличными помидорами и длинным кассовым чеком из супермаркета...