Чужая бритва лежала на раковине. Валентина Сергеевна остановилась в дверях ванной комнаты. Мужская бритва. Синяя зубная щетка рядом с ее розовой. Полотенце, которое она никогда не покупала. Сердце забилось так, что пришлось схватиться за косяк. Она вернулась из санатория на неделю раньше, врачи разрешили, давление нормализовалось. Никого не предупредила, хотела сюрприз сделать подруге Людке – вернуться к ее юбилею. Из кухни потянуло кофе. Не растворимым, который она пила по утрам, а настоящим, сваренным в турке...

Дарья стояла у окна нотариальной конторы и нервно теребила край пиджака. Внизу, на парковке, её муж Олег демонстративно курил, облокотившись на капот их старенькой «Приоры». Даже отсюда было видно, как он злится. — Дарья Михайловна, присаживайтесь, — нотариус, седовласая женщина с усталыми глазами, указала на кресло напротив. — Ваш дядя оставил довольно… необычное завещание. — Необычное? — Дарья опустилась на край кресла. — В смысле? — Видите ли, Пётр Михайлович был человеком со своеобразным чувством юмора...