— Опять в ночь? — спросила Марина, глядя, как муж с тяжелым вздохом опускается на табуретку в прихожей и начинает затягивать шнурки на потертых рабочих ботинках. — А кто за ипотеку платить будет? Пушкин? — буркнул Антон, не поднимая головы. — Саныч сказал, если до утра «Газель» не соберем, заказчик нас сожрет. Там движок перебирать, работы часов на десять минимум. Марина прислонилась к косяку двери, скрестив руки на груди. На ней был старый, выцветший халат, волосы наспех собраны в пучок. В воздухе пахло жареной картошкой и дешевым стиральным порошком...