Белый пар повалил из-под капота внезапно, словно кто-то внутри включил дым-машину. «Тойота» дернулась, чихнула и замерла посреди оживленного проспекта. На часах восемь утра, за бортом минус пятнадцать, а до важного совещания оставалось полчаса. Первая мысль была не об эвакуаторе. Первая мысль была: «Надо звонить Вадиму». Логика была железной. Мы живем вместе два года. Моя машина давно перестала быть только моей. Каждое утро сценарий один и тот же: Вадим (ему сорок один) садится за руль, довозит меня до станции метро, а сам едет дальше - на работу, по объектам, вечером в спортзал...