Больничная палата VIP-блока пахла не лекарствами, а дорогим парфюмом и нервным напряжением. Елизавета Тимуровна ворвалась в неё, как ураган в бутик: шёлковый костюм цвета фуксии, укладка, зафиксированная лаком до состояния шлема, и бусы размером с перепелиные яйца, которые при каждом движении издавали глухой стук. За её спиной семенила ассистентка с кольцевой лампой и оператор с профессиональной камерой. — Милана, мы опаздываем! — голос свекрови был поставленным, громким, рассчитанным на акустику зала, а не на родильное отделение...