Кухня дышала жаром, как паровозная топка. На плите одновременно булькали три кастрюли: в одной варились овощи для оливье, во второй томился холодец, требующий постоянного присмотра, а в третьей пыхтел густой, наваристый борщ — «как любит Зинаида Павловна». Катя механически нарезала морковь мелкими, идеально ровными кубиками. Пальцы давно саднили от ножа, поясница ныла тупой, привычной болью, а в висках пульсировала усталость. На часах было три часа дня. До «великого нашествия» оставалось ровно два часа...

— Я в выходные уезжаю в командировку, — бросил муж, даже не подняв глаз от телефона, пока я накрывала на стол. От неожиданности я чуть не выронила тарелку с пышным омлетом, который с такой любовью готовила, чтобы он не остался голодным перед утренним совещанием. — Серьезно?! — вырвалось у меня, и я даже не пыталась скрыть злость в голосе. — А то, что у твоей матери юбилей в эти выходные, ты, видимо, забыл? Сергей устало выдохнул, откладывая смартфон. — Ну, милая, ты же знаешь, что я не могу доверить этот проект никому...