— Ты что себе позволяешь?! — Тамара Игнатьевна бухнула тяжелую сумку с кабачками на мой кухонный диванчик так, что обивка жалобно скрипнула. — Сорок два года бабе, ни котенка, ни ребенка, а она на шею мужику взгромоздилась! И кого вы в дом притащили? Крысу дворовую?! Я спокойно перевернула сырник на сковородке. Масло тихонько шкварчало, пахло ванилью и домашним уютом, который моя свекровь разрушала с грацией камнепада. За окном сеял мелкий октябрьский дождик, оббивая последние желтые листья с берез, а на нашей кухне стремительно разгорался тропический циклон...