Пятница, 3 июля 2026 года. Время — далеко за полдень, и вся Москва мысленно уже тянется к шашлыкам и гамакам. Я выезжаю на МКАД между Волоколамским и Варшавским шоссе и ловлю себя на мысли, что привычный пейзаж за окном сменился декорациями к какому-то триллеру. Плотный поток никуда не делся, но воздух наэлектризован не предвкушением уикенда, а тихой паникой. Правый ряд стоит мёртво на сотни метров. Это не авария. Это «хвосты» на съездах к АЗС. Люди глушат моторы, нервно курят, облокотившись на капоты,...