В читальном зале городской библиотеки всегда пахло одинаково: старой бумагой, подсохшим клеем и несбывшимися мечтами. Елена Петровна, которую коллеги за глаза называли «книжной душой», аккуратно расправляла загнутые уголки на страницах потрёпанного томика Бунина. Её пальцы, тонкие и вечно испачканные в типографской краске, работали быстро и бережно. Дома её ждал другой мир. Мир, где сияли софиты, даже если они были воображаемыми, и где звенел голос её мужа, Вадима. Вадим был актёром. Не из тех, чьи лица печатают на каждой остановке, а из «вечно подающих надежды»...