Вертолет Ми-8, натужно ревя винтами, пробивался сквозь густую, вязкую облачность, укрывшую Главный Кавказский хребет. Илья Арбенин, сорокалетний архитектор, сделавший себе имя на реновации сложных промышленных зон, смотрел в иллюминатор. Там, внизу, среди острых, как бритва, черных скал, не было ничего, кроме первозданной, недружелюбной пустоты. Заказ, который Илья получил месяц назад от анонимного швейцарского трастового фонда, выглядел одновременно как профессиональный вызов и безумие. Ему предлагали...