Как-то во второй половине девяностых ко мне в гости приехала тогдашняя тёща – простая провинциальная русская женщина без мозговых выкрутасов. Тогда же я регулярно выпускал в одном из еженедельников рецензии на новые книги, и книгами этими была заставлена вся квартира. И, вот, возвращаюсь я домой и вижу картину, полную скрытого апокалипсического напряжения. Сидит теща на кухне и читает одну из книг. Автор – Владимир Сорокин. Прочитала гостья из Малоярославца только несколько первых страниц. Далее в книги в стиле социалистического реализма герои зачем-то начинают есть г@вно...

Продолжение, начало здесь Опрометчиво взявшись за текст о Владимире Сорокине, я скоро почувствовал, что герой ускользает. Такой, казалось бы, понятный образ, не получался. Какие-то хохмы и все. Тогда я стал подлавливать людей, знавших Владимира, пытаясь выудить хоть что-то. Вот художник Артур Молев. Я спрашиваю его: - Мог бы ты кратко охарактеризовать Сорокина. Двумя фразами. Молев вдруг занервничал, ответил: - Не могу. Это невозможно никак. Я не отставал. Тогда Артур собрался с духом и произнес: - Динамит...