Прочитала «Весну в Фиальте» Набокова. Мастер узнаваем в каждом слове и запятой, в каждой фразе и повороте за ней. Все так искусно, все так на своем месте. Ажурно, виртуозно, ювелирно. «Море, опоенное и опресненное дождем, тускло оливково; никак не могут вспениться неповоротливые волны», – и кажется, что сейчас же лопнешь, если не поделишься с кем-нибудь всем этим. Этот рассказ – как стихи с точки зрения содержания. Удивительно, как вообще мог получиться рассказ: его содержания едва хватило бы на малую поэтическую форму...