Прочитала «Весну в Фиальте» Набокова. Мастер узнаваем в каждом слове и запятой, в каждой фразе и повороте за ней. Все так искусно, все так на своем месте. Ажурно, виртуозно, ювелирно. «Море, опоенное и опресненное дождем, тускло оливково; никак не могут вспениться неповоротливые волны», – и кажется, что сейчас же лопнешь, если не поделишься с кем-нибудь всем этим. Этот рассказ – как стихи с точки зрения содержания. Удивительно, как вообще мог получиться рассказ: его содержания едва хватило бы на малую поэтическую форму...

Весну хочется встречать в живописном городе, например, в Ялте. Или в Фиальте – созвучном, но метафоричном, как и сам рассказ Владимира Набокова «Весна в Фиальте».  Сколько горячей крови литературоведов испил Владимир Владимирович, создав странную историю в вымышленном мире. Читать анализы – удовольствие. Какие только аллюзии и намеки не увидели профессионалы и простые читатели, цепляясь к датам, профессиям и образам.  На то гений и гений – волновать.  Для меня рассказ имеет две интерпретации.  Первая – прямая, отдающая ароматом Франсуазы Саган...