Недавно я опять наткнулась на публикацию со стихотворением Марины Цветаевой, где в комментариях её страшно ругают. Не за стихи - они хороши, за жизнь, за поведение, за то, что бросила дочь...Это, конечно, странно: на мой взгляд, следует различать биографию человека и его творчество. Написать ли стихотворение, а может и книгу, создать ли картину - для этого нужен талант, дар. А вот кому он дается - плохому ли, хорошему, это уже другой вопрос. У Марины Цветаевой была сестра Анастасия, на два года ее младше...

И умеем лишь плакать, любя. Пышность замков, разгульность охоты, Испытанья тюрьмы, — Всё нас манит, но спросят нас: «Кто ты?» Мы согнать не сумеем дремоты И сказать не сумеем, кто мы. Мы все книги подряд, все напевы! Потому на заре Детский грех непонятен нам Евы. Потому, как испанские девы, Мы не гибнем, любя, на костре. Марина Цветаева, когда то покорила мое сердце. Ее слог и манера изречения внутреннего состояния всегда были для меня примером. Кто создан из камня, кто создан из глины,- А я серебрюсь и сверкаю! Мне дело — измена, мне имя — Марина, Я — бренная пена морская...