Я никогда не любил театры. Эти кресла с бархатной обивкой, которые пахнут пылью и чужими духами. Эти громоздкие люстры под потолком. Эти антракты с буфетами, где всё стоит в три раза дороже, чем в обычном магазине. И главное — эти пьесы. Чужие страсти, чужие драмы, чужие жизни. Зачем мне это, если у меня своей драмы хватает? Но в тот вечер я почему-то пошёл. Может, потому что на улице лил такой дождь, что ни одна собака не высовывала нос. Может, потому что в кошельке завалялась старая афиша, которую кто-то подсунул мне в метро...