В юности мне случилось испытать безответную любовь. Сердце выскакивало из груди, на глаза наворачивались горькие слёзы, хотелось что-то такое сделать – побежать, объяснить, умолять? Именно в тот момент безысходности и грусти, когда казалось, я готова пойти на любые жертвы – только бы меня любили, только бы услышали – мне попалась на глаза маленькая книжечка. Это был сборник «Рубаи» Хайяма, которые перечитывала мама. И, словно ответ на все мои вопросы ожили, поднялись со страниц исполненные нежности и силы древние строки: Не моли о любви, безнадежно любя, Не броди под окном у неверной, скорбя...

Плачут очи мои из-за цепи разлук, Плачет сердце моё от сомнений и мук. Плачут жалобно я и пишу эти строки, Плачет даже калам, выпадая из рук.