Мир вокруг Артёма исчезал по частям. Сначала пропал звонок будильника. Потом — шум воды из крана. Теперь он с ужасом вслушивался в тишину собственных пальцев, щёлкающих у правого уха. Левое уловило лишь призрак звука — далёкий, как воспоминание. Телефон на тумбочке беззвучно вибрировал. Имя директора филармонии на экране. Артём сбросил вызов. Михаил Сергеевич может подождать. Главное сейчас — понять, что происходит с единственным инструментом, без которого дирижёр — никто. Телефон завибрировал снова...

Мы привыкли описывать любовь громом и молнией, бурей страстей, взрывом эмоций. Но истинная любовь, та, что прорастает глубоко в сердце и пускает корни в самой душе, часто проявляется иначе – в симфонии тишины, в ласковом шепоте ветра, в едва уловимых полутонах чувств. Представьте себе утро в старом парке. Солнце пробивается сквозь листву, рисуя на земле причудливые узоры. На скамейке сидят двое. Они не держатся за руки, не смотрят друг другу в глаза с пылкой страстью. Они просто сидят рядом, погруженные...