Ноябрьский ветер, злой и пронзительный, гнал по улицам мокрую листву, превращая дорогу в скользкое месиво из грязи и гниющих листьев. Елена Волкова, задыхаясь от боли, взобралась на подножку рейсового автобуса. Её лицо, бледное и уставшее, исказила гримаса невыносимого страдания. Это была уже четвертая схватка за последний час, и каждая следующая накатывала с такой силой, будто сама земля хотела вытолкнуть из неё жизнь. — Далече ль тебе, Волкова? — голос водителя, Фёдора Ивановича, прозвучал сквозь шум мотора...